Me mordí la lengua

Un poco más, un poco más acelerado y su cara cambió al verme. Nunca lo había visto llorar y sus brazos apretaron con fuerza mi espalda, con mucha fuerza. Lloraba el niño en mi hombro y me pedía que no lo dejara. A veces siento que no puedo más...como ahora.

Todos como hermanos...todos

Era sólo un pasear en verano. Un poco de alcohol en la sangre,unas melodías que cada vez se hacían más fuertes. Caminando por la tierra y una pequeña plaza reunía nuestros anhelos y sueños que siempre nos importaron a todos. Y a cada paso pensaba que lo que venía era como el aire,no lo ves, pero siempre está ahí. A la vuelta de la esquina no estaba la desesperación esperandonos,sino que estaban esas guitarras con sabor a melodías de buenos amigos, esos buenos amigos que hay una sola vez en la vida, una sola vez en nuestra pequeña existencia reciclada en una botella de sueños premonitorios, esos sueños que nos dicen que esto es para siempre.

Ve y ¡Prende el fuego!

Es como si situaras las piezas del ajedrez en las posiciones(encuentras un olor extraño en tu polera, un olor conocido) que siempre quisieras. Te tambaleas tantas veces, que ni siquiera sabes si sueles caer(el aroma recorre tu garganta y te ahoga), que ni siquiera sabes cuando caes.(El humo en tu polera y el motivo del ahogo se confunde con el de la nube negra), suficientes tambaleos para tan poca realidad y todos quieren creer lo que siempre han anhelado(Fuego en tus manos, fuego en tu cara, ahora te debes estar quemando....). Lo mejor que puedes hacer, es ir donde tu mejor profeta( pero para eso tendrás que pasar por varios más) y decirle que te saque del fuego que cada vez será más, que cada vez te quemará por "querer tanto".

Apretaronse sus manos

treinta dedos entrelazados en un sentido de la dirección. Algunas veces diez dedos apretando a los otros diez que siempre están sudando( estos repartidos y partidos a cada lado).El sudor menos cesaba en ese momento, y los pensamientos se consumían en lágrimas que nunca pensé dejar caer. Esta vez las seis manos no dejaron de empaparse en sudor, sus ojos nunca pidieron un por qué y los vestidos que alguna vez se levantaron, ahora se convierten en una duda si serán estos o pantalones.De amarillo nos vestimos ayer, de amarillo una falda o un pantalón eso da igual, lo importante es que esas seis manos (y quizás algunas más) me ayudan a elegir nuevamente una hoja del árbol.

Los cuchillos que me despertaron en la mañana

Olía a cigarrillo sin fumar hace cuatro meses y las paredes estaban negras de tanta suciedad. A cada mes un golpe que se pronunciaba como un olor a vainilla.En la punta del cuchillo estaba el reflejo de su cara enferma por algunas horas , yo discutía de cosas que quizás no son de vida o de muerte, pero él trataba de que llegase la muerte. Ayer me enteré que esos cuchillos que alguna vez me despertaron en la mañana, casi despiertan a mí abuela, y él mirando como si no sintiera nada, como si todo fuera lo mismo. Ayer los cuchillos se enterraron en las dagas de los angeles cercanas a mi piel y en los de ella también.

Rockstar

Me imagino que cuando las guitarras suenan contemplando las cabezas en forma perfectas para la dominación, en la forma de cerrar los ojos y saber que están ahí, que el respiro anula los pensamientos porque el olor a vainilla se puede hasta ver como entra en tus narices y te succiona la esencia de ser, esas guitarras de las que hablo sólo las pueden ver algunos pocos. Movimientos pelvicos y quizás algunos gritos que no molestan y ellos no se imaginan el poder que tienen , ni la situación que provocan.Ver las cosas desde el escenario, es muy distinto que desde el público, porque desde las guitarras escandalosas se ocultan una serie de deseos que quizás son más ambiciosos que el del oyente(como un par de aguas minerales sin gas), en cambio desde el público sólo quieren abrazar a esos idolos que por fin pisaron sus tierras.Una pareja de novios, unos par de amigos inseparables, y mucha más gente agradecería una canción más de la prevista, pero ellos,¿qué agradecerán?. Me gustaría ser un rockstar, al igual que muchos soñadores, pero por lo pronto, hacer música para mí y para algunos pocos, creo que eso es lo más importante.

y tú, ¿cómo lo ves?

-Yo lo veo bastante sano
-¿Qué?
-Eso que te dije la semana pasada...él se encuentra sano, sólo falta que vuelva un poco más en la realidad
-¿Realidad?
- sí eso, realidad...esa cosa que todos dicen que sienten y que no es de allá, sino del acá.
-ahh, ¿pero tú crees que mejorará?
-Yo pienso que mejorará cuando tú no empieces a dudar...ahí estará mejor para todos , incluso para mí.

Sensible corazón

Una niña que pinta los colores

Sentada en el metro y los colores que bailan al ritmo de su música. De azul sus labios y debajo de ella una niña que pinta los colores. Despacio en el agua y su voz se confunde con el azul que nunca estuvo en sus labios, que es más bien un morado fuerte y que a la vez es suave. Siempre con sus manos azules, siempre ocultando que tiene algo más por ver. Pero siente que hay algo más ahí, como unos enanitos jugando debajo de sus calzones. A diferencia de ella, la niña usa calzoncillos y en vez de ser cualquier color deseable, es el color que ella desea. En sus retratos pinta las cosas cotidianas que ella no vé, pinta sus manos de color verde- gris , del color de sus ojos que demuestran que me quiere(prueba irrefutable). Las salidas son demasiadas, unas horas en el espejo y los fanaticos que quieren tener algún color azul en sus labios, mientras que la niñez por dentro la consume. Llegó el día de la presentación. Subió al escenario y sus calzones se cambiaron por calzoncillos, sus colores azules se trasladaron a los infinitos colores de su mente y su canto se transformó en el amor de su vida.

parte que es seguida de la locura anterior

Mis manos llenas de esa sustancia acuosa que sólo se puede tomar con una bombilla del porte de una escalera al cielo. El sudor me corría por las manos habituales y ella no ponía cara de no gustar esto. Sus ojos son los de un gato que recorre los pensamientos sentados al frente de un ataúd y sus alegrías las cuenta, al mismo tiempo que voy recorriendo sus pechos y unas paginas del maldito cortázar. Sentados en la vereda, planificando si sus olores son compatibles con el ventilador que tienen al frente, pero que no lo ven. Sus caricias me gustan y a veces, también su indiferencia(ojalá que no sea para siempre). Como para de caminar y en la avenida de la calle siguiente descansé veinte años. Me gusta que se ria de cosas habituales y que transmita calor de aire (que no deberia fumar) por su boca. Un poco de ánimo para el domingo frustrado, para el de siempre, y el pecho arde más y más. Suficiente ardor en mis venas, pero sus aguas calman un poco, o quizás un bastante. Bastante más de lo que pude esperar y ahora estoy feliz, aunque varias cosas allán muerto allá afuera, allá en lo cotidiano. Disfruto al máximo de sus olores y las nubes bajan (ahora sí) para viajar al interior de mis pensamientos vagos y formarlos para que hagan bien. bajan cada vez que llora, bajan para poder disfrutar de lo que queda, porque el tiempo existe y ella también.